Eu me afogo na lama e cuspo vespas cintilantes quando meus olhos a contemplam. Aquela obscenidade prateada é uma loucura estonteante. Ousadia aparecer nas trevas e sobrepor seu brilho. Tão ousada que me engole inteira com seu véu de núpcias. Lua, horror, liberdade, medo, loucura, satisfação. Tão nua e envergonhada que por vezes passa a se esconder por detrás do negro céu. Se esconde como um artista de talento e simplicidade se esconde da fama. É um canto de coro que me chama. São vozes oblíquas exturgantes, passivas.



Vácuo imundo.




Feitiços em forma de versos.

Luzes que não apagam.

Estrelas e sonhos dispersos.

Pobres sentinelas que vagam.

Sentenciando...

D.H., 32 anos, altura mediana, entrou na larga porta do Fórum naquele rigoroso inverno de 86. Lembro bem do seu sobretudo cor areia e sua boina clara. Típico de um réu que nada teme. Sentou-se e encarou cada ser que lhe prestigiava, na sua glória, na sua morte. Esperou que as testemunhas de acusação entrassem e se colocassem em seus determinados lugares. Encarou cada uma delas de maneira tímida e sugestiva, como se esperasse que seus olhos encontrassem olhos que ele já havia procurado. Encontraram-se como, algumas vezes, em longos 5 anos de quase-existência. Engoliram a saliva que torceu a garganta. Inspiraram. Transpiraram. Ar quente, mãos geladas.
Para a sua surpresa, é ela quem incia a acusação. A primeira frase dita lhe acusava de ser um desvio da normalidade padrão do ser humano. Não é próprio da fisiologia humana respirar oxigênio e liberar maços de felicidade colorida às pessoas que lhe cercam. Não é próprio do instinto humano conseguir arrancar com as mãos alguns centímetros de racionalidade. Não é justo deixar sem nada, apenas com o sentimentalismo exarcebado.
Não foi preciso que terminasse a pronúncia, D.H., 32 anos, altura mediana, pediu licença às autoridades, entregou rosas à testemunha de acusação e saiu pela larga porta na qual entrara. Passos lentos que não foram interrompidos. Justiça justa que sempre foi injusta.

Não tenho o direito de condená-lo mas, se assim pudesse, lhe sentenciaria com a eternidade... dividida com uma chanceira garota.

A VIÚVA NEGRA E O ALFABETO

A viúva negra abocanhou o que fora meu doce favorito. A viúva negra sorria enquanto eu chorava lágrimas de nuvens escuras, pingos grossos e azedos, tal qual o gosto de vinagre que senti na salada de um dia da semana passada. A viúva negra não é uma sombra, nem um fantasma, nem uma bruxa provinda da imaginação fértil. Ela é uma idosa encarnada no corpo de uma jovem de cabelos longos, loiros e ondulados. O nome dela começa com a letra M. A letra M vem depois do L. Meu nome começa com a letra L. Perturbadoramente estranho pensar em "ordem", mais ainda se elas vêm de algo adotado como lei para desenvolvimento de uma cultura, uma base de comunicação, evolução da espécie. O M fica com o resto deixado pelo L, que fica com os restos deixados pelas 11 letras que, pela ordem alfabética, vêm antes dele. Por isso eu ainda prefiro a letra D (que vem bem antes do L) e, nesse caso, não faz a mínima diferença o que a letra C lhe deixa, afinal, o C é a letra que te dá o excremento, a parte que o corpo humano não aceita mais. Não é regra geral, e nem uma parte significante. Eu apenas preciso dizer que a letra D tem uma importância maior, embora o nome artístico de um carinha fera em dar insônia aos leitores tenha dois jotas batutas, meu caro James.